Style amusant. Sans plus. On peut m’en passer. ( )

À Cerillac, le docteur Rouchon boit, l'épicier Boucharoux cancane, le boucher Labesse fait des lieux communs, et Catherine, la femme du docteur, élève tant bien que mal son enfant handicapé. Il suffit d'ajouter le meurtre d'Adeline Serpillon dans ce tableau rural et de le saupoudrer d'une nuée de moustiques pour obtenir le premier – et injustement le seul – roman de Pierre Desproges, une histoire singulière qui commence comme un polar de campagne et qui se termine dans un délire science-fictionnesque unique en son genre. Les mots sont rares, les dialogues ciselés, et la poésie surréelle qui s'échappe de ces femmes qui tombent, oscillant entre un Audiard sous acide et un Vian en verve, n'en finit pas de nous faire regretter l'absence définitive d'autres romans dans la bibliographie de Desproges.

Il est difficile de faire un roman avec des sketchs. C'est la leçon de ce court roman d'un très talentueux auteur de sketchs et maximes. Il est un expert de la forme courte qui fait mouche, dans la longueur, il a du mal. Il y a du plaisir à retrouver son humour, ses phrases à rallonge et sa langue charnue, mais ce n'est pas un romancier. Il vaut mieux se rabattre sur les recueils de sketchs. ( )

Un roman complètement délirant avec le style inimitable de Pierre Desproges.
Un monument. ( )