Angelina Beloff, exiliada rusa, pintora, escribe desde la grisura, la pobreza y el frío del París de la primera posguerra a Diego Rivera, su compañero durante diez años, a quien no ha podido seguir en su regreso a México. Angelina escribe cartas amargas que el pintor, ya célebre en su tierra natal, deja sin respuesta. Elena Poniatowska ha recreado, en estas cartas imaginarias, el testimonio entrañable de una artista y amante abandonada, y con ello la saga de los tiempos idos en que los artistas eran gigantes, con todas sus virtudes y defectos.

Leí este libro, por recomendación de la librería Taiga. A su autora, Elena Poniatowska , le acababan de dar el Premio Cervantes y yo no había leído nada de ella.

Es un libro altamente recomendable, sobre la relación de Diego Rivera y la pintora rusa Angelina Beloff, y aunque queda claro que el tipo de relación, amor-dependencia, era la única posible para él, la sensibilidad y la atmósfera de confidencia que se crea con el lector, son magistrales.

Meses después, tuvimos la suerte de asistir a una charla con el editor de Impedimenta. Conocíamos esta editorial, gracias a la librería, que siempre pone sus libros en lugares destacados y suelen recomendar su lectura... pero fue apasionante asomarse a la aventura de la edición, en primera persona. ( )

No sé si este librito está basado en cartas reales, pero sí en sucesos reales: un buen día, el pintor Diego Rivera abandona en París a su mujer, la rusa Angelina Beloff ("Quiela"), y se marcha a México. No le volverá a dirigir más que algunas lineas protocolarias y, eso sí, remesas periódicas de dinero. Quiela, sin embargo, sigue perdidamente enamorada del genio. A través de estas cartas que supuestamente le dirigió, siempre sin contestación, asistimos a la resignación progresiva de la rusa, y también, retrospectivamente, a los sucesos más indignantes de su vida en común. El debate sobre los límites morales de los artistas está servido, adobado con una salsa de feminismo al uso y de discusión sobre los caracteres nacionales. Dan para mucho las menos de noventa paginitas.

Sin embargo, uno no deja de sentirse algo incómodo ante lo que parece ser una serie de velados reproches al género masculino en general, en la persona excesiva del pintor mexicano. En el fondo, esta historia es de buena y malo, aunque podría disculparse por la forma elegida, en la que se supone que escribe la protagonista que, evidentemente, se siente maltratada. Pero siempre me parece que detrás de estas cosas suele haber generalizaciones más o menos pretendidas que, por su propia naturaleza, son injustas, por muy bien escritas que estén. ( )