Básicamente, el protagonista, cuyo nombre real nunca sabremos, se dedica a vagar por las calles de Christiania (hoy Oslo) buscando unas monedas que le permitan comer y no dormir al raso. Parece que es escritor o periodista, porque de lo que nunca se desprende es de sus lápices y sus papeles. De vez en cuando consigue dinero: le pagan bien un artículo, algún conocido le da algo, roba pequeñas cantidades a tenderos que ni siquiera lo advierten. Pero, a la vez, es incapaz de gestionarlo medio correctamente: entrega el dinero al primero que ve porque le da pena, devuelve lo robado, no acierta a escribir otro artículo publicable. Incluso tiene una inverosímil aventura erótica que él mismo echa a perder por su torpeza monumental. A veces tiene uno la impresión de que el auténtico protagonista de esta novela es la autocompasión, mezclada con ráfagas de breve euforia. No sé si podremos buscar simbolismos a la historia: la prologuista y co-traductora, con inteligencia, lo sugiere pero sin mucha convicción. El caso es que este libro se reduce a un tipo muerto de hambre (en todos los sentidos de la expresión) dando vueltas por la ciudad sin saber qué hacer. Sin embargo, algo debe hacer bien el autor cuando millones de lectores, incluyendo a un servidor, se han quedado atrapados en esta historia. ( )