Mag sein, dass die spätmoderne Ästhetik ge(kenn)zeichnet ist von Selbstreferenz, dies bedeutet aber in einigen Fällen, daß luxurierende Manierismen sich zu einer kitschigen Arabeske verdrehen, die feinsinnigen Intellektuellen zu einem vordergründigen Kunstgenuß inklusive Bauchpinselei verhelfen. Letztlich unterscheidet sich aber diese schichtspezifisch produzierte Literatur kaum von einem ebenso kurzweiligen Edgar Wallace. Gewiss, Adair kramt spitzfindig im "tool kit" des Kriminalromans und der Ikonographie. Einige Motive setzt der Autor durchaus gekonnt in Szene: z.B. im furiosen Finale die emblematisch irrlichternde Kühlerfigur des Rolls-Royce ("Spirit of Ecstasy") oder auch die "Schießerei" auf dem Golfplatz, die sich aus der Sicht des Ich-Erzählers hinterher lediglich als Beschuß mit Golfbällen entpuppt. Trotzdem steht der Leser nach Ende der Lektüre irgendwie mit leeren Händen da und fragt sich, warum uns Adair diese Geschichte erzählen musste. Aber dieses Rätsel ist bereits ein anderer Krimi.