Al recién llegado David F. Wallace, los agentes del Centro Regional de Examen de la Agencia Tributaria de Peoria, Illinois, le parecen de lo más normal. A medida que se adentra en la tediosa y repetitiva rutina de su trabajo, conocerá la magnífica variedad de personalidades que han sentido la llamada de hacienda. Su llegada coincide, además, con el recrudecimiento de fuerzas conspiratorias que pugnan por despojar el trabajo del rastro de humanidad y dignidad que todavía queda.

El protagonista de la última (e inacabada, pero igualmente brillante) novela del genio de la digresión David Foster Wallace es un funcionario de Hacienda al que su inevitablemente monótona existencia va sumiendo en un otro mundo únicamente habitado por un tedio insufriblemente infinito. Le seguimos del Centro Regional de Examen de la Agencia Tributaria de Peoria, Illinois –exacto, el Fin del Mundo, o las afueras del mismo– a su puesto de trabajo, en el que, como en todo lo que tocaba Wallace, cada minúsculo movimiento se amplía hasta adquirir el aspecto de un monstruoso edificio capaz de devorarte. Hablando de devorar, nunca antes Foster Wallace se había dejado poseer hasta sus últimas y brillantes consecuencias por el espíritu de su adorado Donald Barthelme, que le lleva a firmar algunas de sus más apasionantes páginas: todas aquellas que tienen que ver con el oficinista que no puede dejar de comer y que acaba convertido en un monstruoso montón de carne que pide clemencia o quién sabe qué en mitad de la calle. La novela no es en realidad una novela, sino pedazos de una futura novela que prometía llevarnos aún más lejos – y en una dirección menos inequívoca – que La broma infinita, explorando el tedio, y el tedio asociado con la idea de sentarte cada día ante el mismo ordenador en el mismo cubículo rodeado de la misma (triste) gente.