Non v'era alcun valore, perché il valore è qualcosa di personale. Lo Stato non tollerava alcuna critica perché la critica è scissione.

Sul podio c'era l'individuo, in piedi. Era una figura del passato. La sua parola era una voce del passato. Stava in piedi ed essi lo ascoltavano in piedi. [...] "Ma perché", disse, "avete costruito le vostre città come scatole cubiche, tracciato le vostre aiuole come quadrati, le vostre strade come rette! Siete innamorati, con il duro amore delle vostre anime, delle linee, delle figure e delle forme dalle sporgenze angolose. Avete spinto l'ideale del blocco ai suoi eccessi estremi, siete i cubisti della pratica. Vi ferirete a morte sui bordi taglienti della vostra condizione.
dvo solo tastare il mio cranio rotondo per sentire che ciò che sta dentro cenrca la perfezione nel cerchio, nel disco e nella Sfera. Oh, la delizia della linea senza fine, della superficie senza angoli, del corpo senza superfici!
Il blocco è il vostro dio, eppure voi non potete cambiare la natura. Nelle scuole quadrate i vostri bambini accolgono con occhi tondi le lezioni dei vostri princìpi spigolosi. Voi stessi, uomini, accarezzate nell'ebbrezza dei sensi le rotondità delle vostre donne. Come sarebbe il vostro animo se la carezza delle vostre mani cadesse su dei cubi? Voi dimenticate che la terra è rotonda, che descrive un cerchio attorno al sole e i cui colori si rifrangono nell'arcobaleno quando cadono le gocce tonde.
Coi siete seguaci non dell'amor vole acqua, ma delle sgradevoli lastre di ghiaccio. La vostra angolosa intelligenza avanza come il ghiaccio maligno sull'ondeggiamento delle vostre emozioni. Eppure l'acqua ci scorre sotto, e, a volte, dove il ghiaccio è leggero, dove c'è una spaccatura, anche sopra. Io riconosco nell'avanzata dei vostri ghiacci qualcosa di grandioso, ma alla fine essa farà saltare gli arigini del vostro Stato, soccomberete sotto il freddo polare che avete copiosamente accumulato.
Ciò che voi volete non è nella natura dell'uomo. [...] La mia voce apssa attraverso la finestra rotonda e ovale delle vostre orecchie.
Il cielo sta come una cupola sopradi voi, l'universo attorno a voi è una Sfera. L'oridne del mondo tende alla Sfera. Io vedo la città del futuro come una città di cupole, una città fondata su un monte rotondo. Se volete servire, servite la Sfera, inchinatevi davanti al formidabile segreto del suo contenuto, voi che così ardentemente aspirate al formidabile. La vostra pratica è la caricatura implacabile dei vostri princìpi, voi equilibristi fra due idee, metri con due misure, voi bigami della matematica."

Lo Stato negava tutti i valori individuali, in primo luogo il valore dell'individuo. L'individuo interessava lo Stato per una cosa soltanto: la sua pericolosità per lo Stato. Allora lo Stato vedeva in lui un uomo. L'uomo era per lo Stato nient'altro che un nemico.

Lo Stato imparava dal passato solo ciò che non si doveva fare. Il museo storico era il museo del monito. Si trovava nel nucleo della città, nel quartiere del monito.
il nome ufficiale di questa zona della città era "il quartiere del cattivo esempio". La popolazione chiamava il quartiere "il nucleo della città ". Il nucleo della città si trovava pressappoco nel suo centro.
Il nucleo era piccolo, ma compatto e aggrovigliato come il cervello di un mammifero di grado superiore. Era la foto in miniatura dello stato capitalista. C'era un canale con le anitazioni patrizie, c'erano casermoni con appartamenti di una stanza sola, c'erano viuzze e vicoli ciechi, catapecchie, e c'era una chiesa.
[...]Il nucleo della città era ufficialmente l'unica cosa curiosa della capitale, un frammento del passaro, notevoli sì, ma fino a un certo punto. Era qualcosa che si doveva conoscere a completamento della propria formazione, ma che per il resto valeva poco. Come soffiarsi il naso in un fazzoletto era segno di educazione [...]
E, proprio come nel fazzoletto ci sono i microbi, il nucleo della città conteneva i microbi di vite umane nell'ombra, fuori del consorzio sociale.

I ci que furono giustiziati contemporaneament. Le loro mascelle erano cucite assieme. Dagli occhi ciechi usciva sangue. La loro vista era ripugnante. Ma all'ultimo, quando sentirono che le mitragliatrici avrebbero crepitato, ebbero un lampo di grandezza. Si ersero in tutta la loro statura. Uno riuscì a sollevare la mano, a mezza altezza. Caddero giù. Le metragliatrici spararono ancora per un poco. Le pallottole si conficcarono nell'argilla.
Erano: Glüschaint, De Marcas, Tannenhof, la signora Tekalopte, Ypsilinti.

La loro festa era unicamente una gioia per gli occhi. Di occhi e orecchie. Di nessun altro senso era tollerata la carezza festosa, ancor meno lo stimolo.

Non c'era denaro, non c'erano negozi, non c'erano articoli di lusso, tranne che nel museo storico, severamente sorvegliato da puniti. La popolazione era tesserata. Tuttavia circolavano vizi, soldi, gioelli, leccornie, bevande alcoliche, giochi lussuria.
Il peccato era inestirpabile. come la flora intestinale.
[...] I gioielli servivano a poco, l'oro a niente. Ma era dolce commettere un peccato, essere un individuo. Se non si poteva brillare sugli altri apertamente, si poteva però brillare nascostamente di luce profonda e falsa.

Gli sguardi dei dieci andavano lontano. E notavano che ciò che sembrava oridnato lasciava qua e là intravedere i germi del disordine. I quadrati e i rettamgoli osservati dall'alto non erano tutti perfetti come un tempo. Anche le squadre aeree sopra di essi mostravano irregolarità. E selvaggio, troppo selvaggio a colte, era lo spettacolo sul fiume. Là, in lontananza, un reggimento formava un arco, e un altro, molto lontano, tentò di formare un cerchio.
I dieci vedevano tutto ciò. Era come se vedessero da una grande altezza il gorviglio di vene d'acqua sotterranee dura te l'era alluvionale. Vedevano il disordine in divenire, la scissiome, la divisione cellulcare. Era ancora poca cosa, ma innegabile.
E allora, guardando in basso, colsero sul tetto di un nuovo edificio a blocco della Piazza del nucleo l'accenno di una cupola come il primo rigonfiamento nel petto di un'adolescente.

L'idea di fondo che sorregge la costruzione del racconto è che le città non sono organismi neutri, né tantomeno innocui. Esse interpretano lo spirito con cui il potere esercita il proprio ruolo, si riproduce e si rappresenta.

Il cubismo di Stato di Antonio Gnoli e Franco Volpi

Il fine della vita metropolitana non è più la libera circolazione degli individui, la loro realizzazione in quanto comunità, bensi l'esibizione stessa del potere. Spazio architettonico e spazio politico tendono a coincidere, a sovrapporsi, a integrarsi l'uno nell'altro.

Il cubismo di Stato di Antonio Gnoli e Franco Volpi

Nel paesaggio urbano dominato dall'ortogonalità un solo numero è alla base di ogni cosa, di ogni pensiero, di ogni possibile scelta: il quattro. La stabilità architettonica, morale e politica della città-stato si fonda su quell'unica cifra.

Il cubismo di Stato di Antonio Gnoli e Franco Volpi

Il racconto si può leggere anche come il terribile fallimento di una rivolta. L'oscillazione permanente di un dramma.
[...] Ogni si golo evento che accade minaccia la stabilità del tutto. Nessun punto di equilibrio si dà tra ordine e conflitto. Quest'ultimo, anzi, va ossessivamente rimosso, radicalmente estirpato.

Il cubismo di Stato di Antonio Gnoli e Franco Volpi

[...] ci troviamo in presenza di uno stile allarmante. Ogni aspetto che vi è descritto - dai dettagli di vita quotidiana alle terrificanti emergenze che la rivolta in corso richiede - è il puro stare in allerta. E lo stile non fa che conformarsi a questo stato di angosciosa eccezionalità in cui l'esperienza umana è gettata. Si direbbe perciò che la stessa scrittura - fratta ed elementare - non parli su o di qualcosa, non rappresenti la scena, ma vi appartenga in modo indistricabile. È un abbandonare la distanza, pur restando imperturbabili. Il brusco stile si fa geometria.

Il cubismo di Stato di Antonio Gnoli e Franco Volpi