"—Míster Newton, es una mujer.
Thomas Newton, que llenaba su pipa, sosteniéndola con una mano mientras sujetaba con la otra el taleguiilo del tabaco de hebra, alzó un poco los párpados y su mirada desconcertada se fijó en él capataz.
Frank Smith se dio cuenta de que su amo no había comprendido.
—Digo que el doctor Morton no ha regresado del hospital y que la que ocupa su lugar en la consulta es una mujer.
—¿Médico?
—Eso es.
—Ah.
Y como la pipa ya estaba repleta, la prendió y fumó con afán.
—Veamos; quieres decir que James Morton no continúa en el hospital y que una mujer médico ocupa su lugar.
—Ni más ni menos.
—No tengo prejuicios contra las mujeres médicos —apuntó Thomas indiferente—. El caso es que venga. ¿Cuándo ha dicho que lo haría? De ser James Morton ya estaría aquí en su caballo o su viejo auto.
—Eso es lo que yo le dije a la doctora; pero ella me respondió que ha venido destinada a la comarca a atender enfermos, no a visitar a uno solo.
—Muy interesante. De todos modos, dime, ¿cuándo vendrá?
—Una vez cierre su consulta, y parece ser que hoy a todo el mundo se le ocurrió ponerse malo, porque la tenía llena.
—Supongo que le habrás dicho que sus enfermos son todos mis colonos y que la enferma que debe visitar sin dilación es mi abuela.
—Sí por cierto Pero ella continuó limpiando una herida en la pierna de un agricultor. Precisamente la de Peter Morris."